Inventeurs de lectures

Laurence Durrell

Le Quatuor d'Alexandrie

Pochothèque

J'avais 40 ans, passionnée j'écrivais :

Lire ou relire  Le Quatuor d'Alexandrie. Se perdre dans une écriture limpide, sensuelle, jouer de ses reflets. Le Quatuor est un feu d'artifice de vérités mouvantes, qui à peine lues dans le ciel d'Alexandrie, s'évanouissent dans la nuit du livre refermé. La quête de soi, (écrivain ou lecteur), tel est l'enjeu de ces presque deux milles pages ; une quête longue , difficile, soumise aux aléas du temps, de la mémoire, du narcissisme. Une quête  d'Alexandrie, une quête de la ville d'Alexandrie dont le panorama diffère du nord au sud, de l'est à l'ouest, à midi ou à minuit. Chacun sa ville, chacun son crépuscule, chacun sa solitude. Récit d'une cité dans la multitude et dans la détresse, dans l'allégresse et dans la fête. Dans la création foisonnante. Sur les cieux mauves et roses d'Alexandrie, s'écrivent les vies comme autant d'architectures possibles d'une même ville. Alexandrie apparaît à travers les prismes superposés et simultanés de la mémoire de ses habitants, mémoire du présent permanent qui est la véritable histoire de "cette anecdote collective". 

Alexandrie la réelle est fugitive, elle court dans l'instant de chacun. C'est une Alexandrie insaisissable. L'Alexandrie imaginaire est celle ramenée dans le filet de métaphores jeté sur le réel de la ville par l'auteur pluriel qu'est Durrell, incarné dans le roman par les écrivains Arnauti, Darley, Pursewarden. De ce réel, ils veulent tout savoir, tout capter. Ils vont et viennent, promenant dans un jeu de miroirs, leurs fantasmes, conjuguant les verbes vivre, aimer, mourir. D'autres aussi : chercher, intriguer, espionner, souffrir, soigner, mentir, pleurer, se suicider, voyager, peindre , se souvenir, écrire, créer. L'Alexandrie imaginaire, celle de l'amour "qui prend tout ou perd tout", qui fait les enfants mais les  enlève aussi, celle qui viole les femmes et les fait avorter. Alexandrie l'infidèle, la tendre, la passionnée. Celle qui mutile et celle qui répare. Alexandrie la réelle. Alexandrie l'imaginaire mais aussi la symbolique. Alexandrie, la cage, la loi, la réalité héraldique, ses noms propres, ses cinq religions,ses cinq cultures. Alexandrie, son Histoire. Alexandrie la symbolique, celle où tout le monde est parlée par tout le monde, celle qui situe chaque personnage dans le battement de deux paroles, qui place chacun à une certaine distance de l'autre. Cette distance est symbolisée par une distance géographique : l'île de Darley. Cette île vide de tout savoir n'est elle pas une métaphore de l'absence et du silence qui permettront à Darley de symboliser Alexandrie dans le creux de l'écriture, dans ce plein de la lecture du manuscrit d'Arnauti ou du journal de Justine ? Jeu gigogne. Géant. Quant au lecteur, à lui de reconstituer sa ville. Il est renvoyé à une page blanche, seul avec lui-même, comme dans le livre de Pursewarden. La simultanéité de toutes ces Alexandrie donne une harmonie absolue à la création parfaitement achevée du Quatuor.

Seuls des peintres pourraient commenter le style de l'auteur. Un peintre nommé Seurat. Pointillisme des paragraphes. On ne reste jamais plus de 10 lignes avec le même personnage. Un peintre nommé Degas pour les effets de miroirs qui démultiplient la réalité qui nous fait parvenir Justine et les autres dans un effet de profondeur, dans une écriture stratifiée. Un peintre nommé Monet, pour les couleurs, Van Gogh pour la tourmente, Magritte pour "La durée poignardée". Un peintre nommé Picasso. Portraits brisés, lignes épurées, portraits reconstitués.

Laurence Durrell, peintre du verbe, a écrit une fresque du temps d'Alexandrie traversée par la solitude où les vérités de chacun surgissent pour mieux disparaître se confondant avec l'éternité et l'infini, avec l'amour et le dérisoire, avec le sublime et la mort. Jusqu'au passage à l'acte. Le temps d'Alexandrie n'est pas un temps proustien fait de réminiscences. C'est la mémoire du présent capté dans la spirale d'un temps relatif, d'un présent continu, celui du calendrier du désir.

Dans les crépuscules d'Alexandrie, nous menons une inlassable quête du réel. Une fiction toujours à renouveler, le désir en causes : l'Amour, la femme, la Vérité, l'art, les Cultures, les Religions, la Sexualité, la Création, l'Ecriture. Nous lisons, nous lisons. Nous tournons, nous tournons comme sur un manège. Le manège de la condition humaine.

Note de Lecture publiée dans Synapse, puis dans Empan.
 

Pitch Olivier Ducros-Renaudin écrit dans un atelier d’écriture animé par Stéphane Page à La Boutique d’écriture.

" La soif profite du silence, le parcours est un cri. Il induit ce qui n’est, ce qui ne luit jamais ; immensités sauvages, sources aux abords dociles, impalpables ; nuages frondeurs, insaisissables et moqueurs. Joueurs de plénitudes, pourfendeurs des attentes insolentes, ils voguent et ils palpitent, ne planifient plus rien. Ils tournent en rond. Ils doutent et tremblent ".

Très beau ! Le souffle d’Olivier avant de continuer ma lecture et ma copie de Marguerite Duras. En sommes-nous si loin d’ailleurs ?

Marie-José

Samedi 15 avril et dimanche 16 avril 23.

La Boutique d’écriture au musée Fabre de Montpellier

Ateliers d’écriture animés par Stéphane Page et Pierre Vinclair

Olivier, participant,  a écrit les deux textes suivants :

• Mon portrait comme aurait pu l’esquisser Gustave Courbet :

L’eau de la mer, un matin, un reflet...

Des écumes transpirent, des ondes tourbillonnent, 

quelques rochers s’éclairent à l’éveil de ce jour.

Des lueurs s’affirment, des tons prennent corps,

des rayons jaillissent, beauté  de l’aube !

L’homme est assis. Il contemple. Il hume les embruns.

Encore dans l’ombre, de dos, tout juste dessiné.

Le jour sort de ses rêves.

C’est son reflet dans l’eau qui affirme ses formes.

Le corps semble allongé, tranquille, comme posé dans l’instant.

Le corps fait paysage, il se fait oublier.

La tête brille dans ce miroir. 

Elle est éclair, elle s’exprime, elle jouit de la lumière.

Les joues s’amusent, remplies d’insolence.

Les oreilles, le front, le nez, sont adoucis par l’image.

Le regard est serein. L’oeil est vif, curieux de ce jour qui se lève.

L’instant est immobile, rouge au loin, sombre, indéfini, sur la mer qu’on devine.

La lune s’apprête à fuir. Elle a fini sa tâche.

C’est elle qui fait reflet et permet les sourires.

La lune et le soleil et l’eau, tel un matin...

• Gustave Courbet « solitude ou le ruisseau couvert » :

De l’ombre à la lumière. 

Des espoirs tissent et dansent.

L’épopée fait silence. S’ajustent les contours.

Noir, noir, noir, palettes en devenir.

Atout cœur, tronc d’histoire.

La terre, le ciel et l’eau, transportent et illuminent.

Les rochers crépitent. Leurs contours s’éclairent.

Les nuages vacillent, font miroir, emplis d’aise.

Vierges instants, fiers horizons, les accès s’ouvrent et sinussent .

Les reliefs naviguent et puis  s’envolent.

Blanc, blanc, blanc, en touches et en détours,

s’agitent et se destinent, s’écoutent et font récit.

Les points deviennent formes. Ils guident, subtils et tendres.

Quels mélanges ? Qui transpire ? Quels retours ? Qui s’écrit ?

Noir, blanc, gris, se palettent, s’adoucissent, 

s’arc-en-ciellent, portent voix.

Les temps parcourent les formes. Les formes s’évaporent.

Des mots s’activent et tremblent. Ils deviennent inutiles.

De l’ombre à la lumière...

Nous remercions Olivier Ducros-Renaudin pour ce cadeau aux Inventeurs. Nous apprécions tant son talent lumineux et heureux  qui « arc-en-cielle » notre quotidien !

Marie-José

Enfances défaites

Et créativité

Récits psychanalytiques

Rémy Puyuelo

2018 Editions In Press

Rémy Puyuelo introduit son chapitre 7 L’enfant invisible Travail du négatif par son poème suivant, poème au rayonnement solaire que j’ai beaucoup aimé. Je souhaite vous en faire partager ma lecture heureuse.

Merci Rémy Puyuelo.

Petit, l’Homme Invisible l’avait ébloui

Longtemps après, l’Enfant invisible surgit.

Il était là depuis le début de sa vie

Mais il ne l’avait pas reconnu.

Pour l’apprivoiser

Il s’apprit à ouvrir un vide entre ses mains.

Ce travail lui prit beaucoup de temps

Et occupa son absence.

Cet espace se fit piano de lumière entre ses doigts.

Réunis il se fit géode

Emprisonnant des cristaux de douceur froide.

Il écouta aussi gémir le vent.

Il se noyait dans le vide à en oublier la vie.

Mais, n’était-ce pas cela Vivre ?

Il marcha à la rencontre d’autres enfants invisibles.

Il lui fallait de nombreux trucages optiques.

Un jour, il se vit dans un éclat de rire.

Une Petite Fille Invisible au regard perçant

Était là.

Il découvrit la beauté des noirs

Et nomma sa solitude.

Il se surprit alors à escamoter le vide.

Il devint magicien

Et se mit à sourire dans les yeux des enfants.

La Petite Fille Invisible de son côté,

Créait des images sonores avec le vent.

Une douleur exquise signa

Cette rencontre définitive.

Ils cheminent ensemble depuis !

Poème de Rémy Puyuelo

Recopié par MJA

Lectrice de Rémy Puyuelo