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3 août 2013 6 03 /08 /août /2013 18:47

Ancêtre

 

A l’éclosion du temps

il est né

le fleuve dans la douceur de son eau

sous le ciel sans étoiles

de son ventre un cri se déchire

sauvage

par une porte étroite sa voix s’écoule.

Il n’apprendra pas

à se jouer des ailes et des traces.

Au soleil levant, avant qu’il s’efface                                                        

dans le clair, à  son tour  il s’égare.

 

Margit Molnar

 

La douceur d'un poème, dans la douceur d'un dimanche d'été.

 

Merci Margit ! MJA

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Published by Marie-José Annenkov - dans femmes
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